<Capu .

mamzel-coccinel9

Description : >>_La vi℮ ℮st un℮ succ℮ssion d'imag℮s. L℮ tout form℮ d℮s souv℮nirs.

On vit...comme des cons. On mange, on dort, on baise, on sort. Encore et encore. Et encore... Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent : on mange autre chose, on dort mieux, ou moins bien, on baiise qqn d'autre, on sort ailleurs. Mais c'est pareil, sans but, sans interet. On continue, on se fixe des objectifs factices. Pouvoir. Fric. Gosses. On se défonce à les réaliser. Soit on ne les réalise jamais et on est frustrés pour l'éternité, soit on y parvient et on se rends compte qu'on s'en fout. Et puis on crève. Et la boucle est bouclée. Quand on se rends compte de ça, on a singulièrement envie de boucler la boucle immédiatement, pour ne pas lutter en vain, pour déjouer la fatalité, pour sortir du piège. Mais on a peur. De l'inconnu. Du pire. Et puis qu'on le veuille ou non, on attends toujours quelque chose. Sinon, on presserait la détente, on avalerait la plaque de médocs, on appuierai sur la lame de rasoir jusqu'a ce que le sang gicle...On tente de se distraire, on fait la fête, on cherche l'amour, on croit le trouver, puis on retombe. De haut. On tente de jouer avec la vie pour se faire croire qu'on la maitrise. On roule trop vite, on frôle l'accident. On prend trop de coke, on frôle l'overdose. Ca fait peur aux parents, des génes de banquiers, de PDG, d'hommes d'affaires, qui dégénèrent à ce point-là, c'est quand même incroyable. Il y en a qui essayent de faire quelque chose, d'autres qui déclarent forfaits. Il y en a qui ne sont jamais là, qui ne disent jamais rien, mais qui signent le chèque à la fin du mois. Et on les déteste parce qu'ils donnent tant et si peu. Tant pour qu'on puisse se foutre en l'air et si peu de ce qui compte vraiment. Et on fini par ne plus savoir, justement. Les limites s'estompent. On est come un éléctron libre. On a une carte de crédit a la place du cerveau, un aspirateur a la place du nez, et rien a la place du coeur, et on va en boîte plus qu'on ne va en cours, on a plus de maisons qu'on a de vrais amis, et 200 numéros dans notre répertoire que l'on apelle jamais. On est la jeunesse dorée. Et on n'a pas le droit de s'en plaindre, parce qu'il paraît qu'on a tout pour etre heureux. Et on creve doucement dans nos appartements trop grands, nos moulures à la place du ciel, bourrés de coke et d'antidépresseurs, et le sourire aux lèvres...

Amis de la patrie, ce soir c'est sans interdit.

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